|
Я — бродяга, но я иду не в пыли. Пыль заменят буквы на белых листах, Посох мой никогда не увидишь в крови — О пластмассу не бьются дубовые лбы. Пусть насмешка встречает мой старый наряд, И ухмылка проводит мои слова. Вам так нужен хотя бы один автомат, Мне достаточно — бросить обычный взгляд. Я прошёл семь тысяч газетных страниц, И везде одно — тараканья возня. Жаль, что мало в ней человеческих лиц, Лишь глаза живые самоубийц. Перейдя границы дозволенных слов, Иногда вспоминаю родной язык, И легко понимаю песни ослов, И не вижу кошмарно-знакомых снов. Вы считаете — я наконец-то увяз, Побросал свои мысли в общий котёл? Так со мною случалось уже не раз — Кто подымется следом за мной из вас? |
|
|
|
|
|
|
|