|
Как писатель без мозга, музыкант без рук, Как поэт, который ничего не создал, Я пытался светить, но это — труд, От которого падают даже звёзды. И только маленький лучик Маскировочных фраз Меня вёл по тропинке нервов. Я знал, что каждая тварь, Та, что лезет из кучи, Станет когда-нибудь первой. Но нам с тобой не по пути — Следов моих уже не найти: Я иду в направлении помоек времени С полной охапкой бредовых идей — Небольшой подарок голодному племени, Живущему в море людей. Как песня без нот, поэма без слов, Как дело, в котором нет ни капли смысла, Я пытался забыться и жить без снов, От которых приходят пустые мысли. И только маленький лучик Маскировочных фраз Меня вёл по тропинке нервов. Я знал, что каждая тварь, Та, что лезет из кучи, Станет когда-нибудь первой. Но нам с тобой не по пути — Следов моих уже не найти: Я иду в направлении помоек времени С полной охапкой бредовых идей — Небольшой подарок свободному племени, Живущему в море людей. |
|
|
|
|
|
|
|