НАПРАВЛЕНИЕ

Как писатель без мозга, музыкант без рук,
Как поэт, который ничего не создал,
Я пытался светить, но это — труд,
От которого падают даже звёзды.

И только маленький лучик
Маскировочных фраз
Меня вёл по тропинке нервов.
Я знал, что каждая тварь,
Та, что лезет из кучи,
Станет когда-нибудь первой.

Но нам с тобой не по пути —
Следов моих уже не найти:

Я иду в направлении помоек времени
С полной охапкой бредовых идей —
Небольшой подарок голодному племени,
Живущему в море людей.

Как песня без нот, поэма без слов,
Как дело, в котором нет ни капли смысла,
Я пытался забыться и жить без снов,
От которых приходят пустые мысли.

И только маленький лучик
Маскировочных фраз
Меня вёл по тропинке нервов.
Я знал, что каждая тварь,
Та, что лезет из кучи,
Станет когда-нибудь первой.

Но нам с тобой не по пути —
Следов моих уже не найти:

Я иду в направлении помоек времени
С полной охапкой бредовых идей —
Небольшой подарок свободному племени,
Живущему в море людей.

Нюрнберг
12—13.11.1996

<< назад

Rambler's Top100 Russian America Top. Рейтинг ресурсов Русской Америки. TOP.germany.ru